Гаечный ключ.

Парк городской. Я по аллее, в фуфайке с гаечным ключом,
Иду без всяческой идеи и мыслю просто ни о чём.
Шуршит кустарник заунывно, деревья гнутся в такт шагам.
Не так уж очень агресивно бросаю взгляд по сторонам.
Своей бравируя походкой, ног не сгибая, рвусь вперёд.
Иду дорогою короткой. Оп, на колёсах пароход.
Штормит. Внутри нет позитива. Кренит на сторону маршрут.
Вильнул. Ларёк. Бутылка пива. Залез зачем-то на батут.
Два кувырка. Рога оленьи, верблюд, да это ж - карусель.
А дома борщ, сальцо, пельмени, грамм двести водочки, постель.
Сирень душистым ароматом, пьянит отсутствие ума
В небритом теле, чуть поддатом, где на плечах его ж корма.
Шершаво морщится луч света от фонаря невдалеке.
Во рту погасла сигарета. Ключ гаечный держу в руке.
Развязки ждёшь, читатель мой, с вопросом глупым: где же суть???
Напрасно. Я иду домой, по парку, срезав дальний путь.