Талант


Ему все завидовали: кто - черной, кто - белой завистью. Те, что завидовали черной, писали разгромные злобные рецензии на каждое новое его творение, а те, кто белой, превозносили его до небес. И те, и другие неплохо на этом зарабатывали, а некоторые даже состряпали себе имя на его имени. Так, например, блестящая трактовка восьмого сонета, написанная критиком П-вым, едва ли не более популярна, чем сам сонет. А критический обзор литературоведа Н-ского, несмотря на некоторую предвзятость, хоть и указывает на незначительные недостатки "Белой прозы", в то же время нисколько не умаляет ее несомненных достоинств.

Вполне возможно, впрочем, что большую роль играет еще особая манера чтения и весь имидж поэта, созданный одним из самых высокооплачиваемых имиджмейкеров Столицы. Артистизм в сочетании с обаянием сделали поэта столь популярным что поклонницы готовы продать последнее платье, чтобы взглянуть на своего кумира.

Как всегда перед выступлением верные девочки толпятся у гримерной в ожидании, когда приоткроется дверь, и перешептываются:
- Вон, вон он! Ах, я сейчас умру!
- Что это с ним? Будто неживой сидит.
- Тише! Ты не понимаешь, - в образ входит.

Перед самым выходом поэта на сцену администратор погонит их, безбилетных,к парадному крыльцу, где они еще полтора часа промерзнут в бесполезном ожидании светила поэзии.
*****

Вот и сны уже стали сниться. Да все какие-то дикие. Приснилось сегодня, будто лицо мое стало вязким и рыхлым, как опарное тесто, и медленно стекло под подбородок, обнажив желтые кости черепа. Он теперь и ночью не уходит. Не оставляет меня в покое ни на минуту. Хорошо хоть не научился проникать в затуманенный алкоголем мозг. Зато придумал - через сны меня пугает. Хочет надо мной полной власти. Жаль, сегодня с утра нельзя глотнуть - сейчас придут. Опять эта мука - творческий вечер. И все как обычно: контрастный душ, массаж, "сделать" лицо, капли в глаза, стопка бумаги, муторное выдавливание строк (а руки трясутся, строчки прыгают, разъезжаются). Тоньке - перепечатать. Плотный обед (тошнит от еды!) Проклятый сок (а хочется водки!) Послеобеденный сон (а сна нет, потому что Он здесь, диктует, зудит в висках). Снова душ, костюм - рубашка - галстук. Автомобиль. Какой-нибудь клуб. Гримерка. Толпа восторженных дур с надоевшими вениками (Тоньке напомнить, чтоб не смела домой брать, ни одного!) Полчаса в гримерке. Молча, без сил (не зуди! Помню я все наизусть! Дай посидеть спокойно, унять дрожь. Ты же знаешь, как я ненавижу эти выступления, этих зрителей, эту чушь, которую ты мне диктуешь, эту идиотскую пафосность! Ненавижу и боюсь. До дрожи в коленях. Ты хоть понимаешь, что стихи должно писать по вдохновению, а не вымучивать заковыристые рифмы? Ах, это тебе я известностью обязан? А на фига мне эта известность? И эти творческие вечера? Ведь на сцену шагаю, как в пропасть! Ах, известный поэт - человек публичный? Полтора часа стыда и муки...)

Ну, кажется, все. Ах, да, еще автографы! Улыбаться как можно непринужденнее. Только бы не заметили, как трясутся руки! Вот теперь - все! Через черный ход - и к машине! Верная Тонюшка коньячок уже приготовила. Жалеет меня. Знает про этого, второго. Только она и знает. Скорее домой - напиться! До блаженного забвения. Хоть на несколько часов избавиться от надоевшего голоса, от зуда в висках. Какая же это страшная болезнь! Как там у Сергеича? "Не дай мне, бог, сойти с ума"? Интересно, а у него это как было? Неужели так же? И у всех?



Рубрика произведения: Проза ~ Миниатюра
Количество рецензий: 6
Количество просмотров: 581
Опубликовано: 02.02.2011 в 22:17
© Copyright: Лидия Левина
Просмотреть профиль автора

Давид     (09.08.2017 в 09:21)
Дар Бога? А за что?
Кому потрафило так?
Кожаное ли пальто?
Стираный ли лапсердак?
Кропают при луне,
Маются в свете ли дня...
Молю подарить и мне,
Но только покоя для:
Чернила Англетера
И Пергамент Времён,
И томик Вальтера,
И страсть, пока не влюблён,
В той маеты сладости -
О покое радости.)))

Лидия Левина     (11.08.2017 в 21:36)
Наверное, Бог о нас забыл.
Как мы забыли о себе!)))

Давид     (11.08.2017 в 21:59)
Пусть перо вам заменит
дамасский булат.
Пусть отвага взнуздает
фантазию.
Пусть затем за спиной
говорят,
мол в Европу попёрло
Азию.
Пусть себе говорят, как
цедят.
Пусть шипят, как рептилии,
в бешенстве.
Пусть считают по осени перья
цыплят.
Не бегите Есениным вешаться.
Если вам подарили крошку таланта,
Если вкус сочинять вырос в зуд,
Значит труд шлифовать бриллианты
вам отмерен, как рабский труд.
https://www.litprichal.ru/work/275364/

lenoc     (22.03.2012 в 19:05)
Буквально на днях смотрела фильм о Моцарте.
Бесшабашен, смешон, грешен, но любим и талантлив.
Умерший сброшен в общую могилу( по фильму).
И всё это рассказывает Сальери, доживший до глубокой старости, не отравитель, а благополучный, богатый, удачливый придворный музыкант.
Он негодует на Господа: "Ну почему именно его Ты выбрал? И почему именно его Ты так не щадишь?!" Бросает распятие в камин. Ему не Моцарта жалко, он готов терпеть всё, но Господь выбрал другого...

Лидия Левина     (27.03.2012 в 18:38)
А я и сама не знала, о ком писала.
А потом посмотрела фильм о Высоцком....

Инна Димитрова     (06.02.2011 в 23:58)
Жёстко! Но, может, для кого-то это верно... Интересная работа!
Чем-то напомнило мой нестих "Мне говорят" - о разнице явного и скрытого.

Лидия Левина     (07.02.2011 в 20:47)
Спасибо! Мне просто всегда казалось, что талант - это нечто не вполне нормальное. Может, я и ошибаюсь, но биографии многих гениев говорят об обратном, к сожалению. Впрочем, нет - талант и гений тоже отличаются. Написала после того, как прочла о судьбе Ники Турбиной (помните, лет 25 назад была такая юная поэтесса, пишущая философские стихи с 6 лет? Судьба ее печальна, к сожалению).

Сергей Петров     (03.02.2011 в 19:04)
Хорошо, Лидия.
;-)

Лидия Левина     (04.02.2011 в 16:47)
Спасибо!










1