Посвящение


А.Шилову посвящается.

В памяти грамофон,
В ветхой беседке темно
Солнечный луч вновь врывается в сон
И открывает окно.

А за окном тем - мечта
И, непрожитая жизнь
Чинно стоит мольберт без холста
И руки художника тянутся ввысь...

Он просит в палитру цветов
У радуги, что в поднебесье
Собрал у поэтов стихов,
У музыкантов- песен.

Он соткал свой холст из цветов,
Чтоб слышен был аромат
Он выучил тысячи слов
Которые...не говорят.

И прежде, чем кистью взмахнуть,
Простил и других, и себя
Забыл он что есть,- предать, обмануть
И весь смысл бытия

Так он писал в первый раз
Неторопливо, легко!
Безумство искрилось из глаз,
А руки неслись без него.

Он подбирал каждый штрих,
Выбрасывал аждую тень
И краски,..он смешивал их
Как солнце со снегом,
Как сумрак и день
Он соткал свой холст из цветов,
Чтоб слышен был аромат
Он выучил тысячи слов
Которые...не говорят.

В памяти грамофон...
И, пережитая страсть
Вот и последний поклон...
Занавес, Браво!!! И, краской искрясь

Картина - радость и боль,
Картина - вся его жизнь
Он доиграл свою роль,
А руки все также, тянутся ввысь

Просил в палитру цветов
У радуги, что в поднебесье
Собрал у поэтов стихов,
У музыкантов- песен.

Он соткал свой холст из цветов,
Чтоб слышен был аромат
Всю жизнь так прожить был готов...
Зачем?.......Об этом не говорят...

(2003 г.)



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Песня
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 239
Опубликовано: 07.01.2011 в 08:38
© Copyright: Ольга Илясова
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1