Рождение музыки

И руки взметнулись – от плеч,
И птицами в небо взлетели,
И, истину чтобы изречь,
Заплакали виолончели.
И скрипки прильнули к смычкам,
И жалобы в зал полетели,
И альт загудел, как шаман,
И звуки свивались в кудели
Волос светлокудрой мечты,
Родившейся в зареве света.
И месяц при этом блестит,
И смерть умирает при этом.