Проза «Раб книги»

- А вот как раз и здание, где она лежит, - бабка в платке показывает в окно.

- Это же институт.

- Да, это институт.

В это время ко мне подошел парень, протягивая десятирублевую купюру, хотя проезд стоит двенадцать.

- Сдачи нет, - сказал я, заглянув в пустую кондукторскую сумку.

В тот момент я не задумывался, что сдачи и быть не может, потому что он дал меньше.

Двери троллейбуса открылись, и я как пуля выбежал из него, покинув свое рабочее место.

Меня интересовала только книга. Я направился прямиком к зданию института. Прошло энное количество времени и книга оказалась у меня в руках. Это был огромный талмуд, написанный мелким шрифтом. Размеры приблизительно 60 – 40 см. Страниц порядка пяти тысяч. Я оказался с книгой на высоковольтном столбе рядом со зданием института. Рядом со мной находился мой друг Махаевский, учащийся этого учебного заведения. Он рассказывал:

- К этой книге нужно относиться бережно и осторожно. Я как-то надорвал страничку случайно. Мне пришлось выплатить большой штраф.

Я положил книгу в развернутом виде на одну из поперечных перекладин высоковольтки. Одной рукой я придерживал её, другой достал сигарету из кармана и прикурил зажигалкой. Листая страницы, я то и дело натыкался на «вклейки».

- Книга очень старая, некоторые слова полностью выцвели, пришлось пропечатывать снова и вклеивать, - пояснил друг, - ты бы не курил рядом с ней, я боюсь, что мне опять придется выплачивать штраф.

Предупредил он меня слишком поздно. Раскаленный пепел с сигареты попал на одну из страниц древней книги, а налетевший невесть откуда ветер, раздул огонь.

- А-а-а! – заорал Махаевский, - ты, сука! Я же тебе говорил, бережнее, не кури! Эта книга стоит миллион долларов!

Вместо того, чтобы затушить слюной страницу, я судорожно начал открывать-закрывать книгу, тем самым раздув огонь. Пламя стало вгрызаться вглубь книги, выедая ее в виде расширяющихся пятен. От быстрых движений моих рук и моей паники книга полетела вниз с огромной высоты, и я увидел, как она распадается на отдельные листочки.

Мы спустились вниз. Я начал поднимать страницы и складывать их по порядку. Как ни странно, огонь погас. Большая часть книги сохранилась.

- Зачем ты это все делаешь? – спросил Махаевский, - меня теперь отчислят, нет, уже отчислили, меня посадят в тюрьму!

- Ее можно восстановить, - в своем голосе я не услышал уверенности.

Мимо проходят полицейские. Один из них:

- Наконец-то нашелся умник, уничтожил книгу, молодец. Так и надо её. А то все люди не могут думать ни о чем другом, только о ней. Она поработила их, превратила в рабов. Посмотри вот на друга, на кого он похож?

Я боялся смотреть на Махаевского, которому я испортил жизнь.

- Нет, ты вглядись в его глаза, присмотрись.

Я все же рискнул и посмотрел в глаза Махаевского, в них было столько страдания и боли. Я отвел взгляд. Полицейский продолжил:

- Он – раб книги, и будет им до скончания своего века. Это всего лишь бумага.

Слова полицейского подействовали на меня успокаивающе.

- Ну слава Богу, а вот и мой троллейбус, - я направился на работу.