
Прекрасной Музой одержимый,
бюджетом тощим содержимый
лежу в обшарпанной палате,
а в голове (в какой-то плате)
идёт мыслительный процесс.
Подмышкой притаился Цельс,
сестра в халате хмурит брови,
ея пробирка жаждет крови
моей невинной, не пивной.
И эту скуку шар земной
несёт в космические дали.
Подошва ищет не педали,
а тапки, стоптанные мной.