Чуть-чуть незавершённости, чуть-чуть...

Чуть-чуть незавершённости, чуть-чуть...

Продлись, изнеможение отлива...

И прожитым взволнованная грудь

Сравняется с землёй неторопливо.

Так нежные и властные толчки,

Пронзая всю, всё выше отдаются –

До слёз... До звёзд...

И замерли смычки...

А звуки тают, тлеют... Остаются.

Чуть-чуть незавершённости – ну хоть

На выдох – как в берёзовом наброске

И в строчке, что нашёптывал Господь

Сквозь облачко потухшей папироски...

Я так боюсь, что этого лишись –

И всё, что строим или произносим,

Теряет смысл.

Пусть убывает жизнь

Как близость, как поэзия и осень...

И в чём её пронзительная суть:

В слияньи или в трепете разлуки?

Чуть-чуть незавершённости, чуть-чуть,

                                   Над пропастью

                                                            выпрастывая
­