ПОДМЕТАЕТСЯ РАНО УЛИЦА...

­Подметается рано улица.
Это время седьмых снов.
Скоро душам опять затоскуется
В мире стоптанных коблуков.

Скоро мокрые письма бросятся
В темень синих почтовых ящиков.
Скоро мир - как рояль - откроется,
Чтоб расстроиться вновь от игральщиков.

Я стою у окна открытого.
Суд вершу над невинным восходом.
Жалко всё ж петуха убитого,
Что из жажды бульонной родом...