БЕГУНЬЯ

­Омрачился спозаранку
Понедельник – трудный день.
Дождь земле устроил баньку,
И почувствовал я лень.

Вот сижу, гляжу в окошко
На подпорченный пейзаж.
Под ногами дремлет кошка,
На бумаге – карандаш.

Ни души. Все на работе.
Даже птицы не поют.
Так, наверное, в народе
От безделья много пьют.

Я бы тоже выпил много,
Если б деньги завелись,
Но таких, как я у Бога –
Пруд пруди, хоть завались.

Вот и первое явленье
За оконною росой…
Онемел от удивленья:
Девушка бежит трусцой!

Дорогой костюм спортивный
Шелестит движенью в такт,
Бег размеренный и чинный,
Радостью глаза горят.

Через лужи и бордюры,
Глубоко вдыхая май,
Красота бежит, фигура –
Хоть бери и догоняй!

Даже дух перехватило
В восхищеньи у меня.
Что за чудо это было?!
Чуть не крикнулось: «Коня!»

Блок! Аптека! Незнакомка!
Гений чистой красоты!
Нет,- Ассоль! О, как жестоко
Развели меж нас мосты!

Так она и пробежала…
Больше так не пробегут.
Видно, раз лишь поменяла
Свой обыденный маршрут.

Не понравился ей этот,
На котором я живу,
Где горит окно поэта,
Непонятно почему.

А поэт стихи слагает
Вот уже который год
О судьбе, что убегает
За ближайший поворот,

О любви ко всем бегущим
И о лености своей,
Понедельнике гнетущем
И тоске дождливых дней.