Сентябрь

­Беспечный странник, ветреный сентябрь,
то плачет, то смеётся, мой до дрожи.
Мы с ним родня, я на него похожа,
как мать похожа на своё дитя.
Промозглый сумрак, пряный дух густой,
фиал небесный всклень дождём наполнен..
А осень пляшет и себя не помнит,
и спущен лист последний золотой -
по ветру пущен, станет медяком,
иссохшим прахом до последней жилки.
Но есть ещё глоток на дне бутылки,
и ночь, и берег с жарким костерком.
Уходят вверх белёсые дымы,
зрачок пруда вобрал ночную бездну.
Всё ближе срок полынным снам исчезнуть
в сухих снегах торжественной зимы.

Сентябрь меня не выпустит из рук,
и с ним уеду я на берег дальний,
в уютный городок провинциальный,
где жизнь степенна как гончарный круг.
Когда-нибудь я выучусь прощать
и жить спокойно, без хандры и грусти
в земном раю, блаженном захолустье,
под тёплой сенью пышного плюща.
И я прощу всё тем, кто не при чём,
кто мне ни враг, ни друг, а лишь прохожий..

Сентябрь, мой поздний ангел за плечом,
всех запоздалых ангелов дороже