"Не ли, батя огня..."

­От похмелья больной,
От судьбы своей злой
Между пальцев зажав сигарету
Он дыхнул на меня:
«Нет ли, батя, огня?»
Я отрезал ему жёстко: «Нету!».

Он с минуту молчал
И вдруг тихо начал
Про судьбу, про Афган, про медали
Как живым был зарыт,
Как там к «травке» привык
За которую срок позже дали

Вспомнил братьев, сестёр
(Толь лох, толь – хитёр)
На кой чёрт изливает мне душу.
Жизнь, мол, прожита зря
Инвалид. Лагеря…
Я глядел на него. Молча слушал.

Показал мне культю –
«Видишь, пальцев – тю-тю…
В Кандагере оставил на скалах…
Ну, а этот вот шрам…
(Шрам лишь красит – на срам)…
Схлопотал я на лесоповалах…

И теперь мои дни
То горелые пни
Всё не то, всё не так, всё не складно.
Жаль, что нет огонька…»
Улыбнулся слегка:
«Извини, что пристал-то…» - «Да ладно!».

Он ушёл в никуда.
Я ж сгорал от стыда.
Мял в кармане свою зажигалку.
И хотелось догнать.
И хотелось сказать:
«На – возьми! Насовсем.
Мне не жалко».