Моему городу

Простых

         и незабвенной красоты,

Скупых

         и своевольной щедроты

Домов

         и улиц,

               вздыбленных

                              холмом –

Тома

        страниц

                 исписанных

                              стихом.

Не перечесть

         и не порвать,

                  а только сжечь.



К чему та честь,

            зачем писать,

                           читать –

Всё в печь.



Коль я не нужен им,

               зелёным и седым,

Изящным

          и кривым,

                   холодным,

                             и живым –

То, кто ещё поймёт?



Не тот,

          в ком спесь,

                  кто лжёт,

                          плутует,

                                  предаёт;

Кто: льстец,

               гнетёт,

                      бушует

                            и снуёт.

Не тот,

           кто пьёт,

                  в ночи орёт …

Не тот,

          не тот,

                     не тот.



Лишь ты,

          товарищ

                 детства

                        моего,

Колышь

        мечты

                 угарищ

                        и кокетства.

Приспи их,

        больше ничего

                  я не прошу,

                           друг мой, –

                                    иного

                                           нету

                                                средства.

­