АФГАНСКИЙ СИНДРОМ

­
 

Иссяк боезапас,
пропал надежды след;
И помощь не пришла,
«комбез» испачкан кровью;
Желудок пуст,
осталась пара сигарет
И пятьдесят шагов,
меж смертию и мною…

Прильнул к прицелу
наводчик молодой
И кажется, хрустальной,
стала вдруг, броня!
Внизу, как мышь скребется
механик Пустовой,
Снаряд последний достаёт
ефрейтор Морохня…

Во рту язык  шершавый,
прилип к сухому нёбу;
Разбита рация, 
застопорило   пушку;
Я в перископ гляжу,
в край горизонта в небо,
В надежде увидать 
«родимую вертушку!»

Но нет спасения с небес,
подмога не придёт!
Зашевелились «духи»,
там,- в  ущелье;
Наводит  бородач в чалме,
на танк гранатомёт;
Оставил, видно, нас Господь,
без покаянья и  прощенья!

Вот вспышка яркая
и ничего уж нет!
Мне  ослепил блик молнии,
вдруг, сонные глаза;
Да то жена включила,
посреди ночи свет,
А я сижу в трусах, в постели
И по щеке небритой,
течёт, предательски,
хрустальная слеза!

Тридцать с лишним  лет промчалась,
как полёт сапсана;
Старый стал я, чубчик мой, 
давно уж  поседел;
Но в душе моей солдатской,
знойный дух Афганистана,
Ржавым памяти осколком,
навсегда засел!

                15 февр 2021