
То золотое, а это простое.
То будет завтра, а это
вчера…
Март. Просыпается чувство
шестое.
Чувство проснулось, и ты –
его раб.
Помолодели ветра и улыбки,
Мысли омыты весенней водой.
Всё наживульку, всё робко,
всё зыбко,
Даже ошибочно понятый мной
Взляд незнакомца - как
будто на птицу:
"Вот, осмелевший от голода
ком
Перьев, дрожа на перчатку
садится…"
C чувством прохожий ещё не
знаком,
Но понимает, что солнце, и
птица,
И молодая вода - это всё
Позже, возможно, уже не случится
В жизни, подвешенной на
волосок.
Но, всё-таки, счастлив…