Где-то там, в вышине,
где возможно лишь одно из двух -
либо летать, либо падать, -
плачут бездомные души.
Кого оплакивают они?
Неужели живых?
А кого ещё оплакивать на том свете?
А их слёзы превращаются в снежинки.
Как холодно мне глядеть на эту белизну!
Словно сам я вышел из одежды,
из кожи своей,
из жизни
и сам
крохотным лепестком печали
устремляюсь туда же,
куда падает всё,
что тяжелее радости.
Но это ещё не конец,
а только сострадание к озябшим изгоям,
всего лишь преддверие вечности.
Пока ещё я не с ними,
вернее, не полностью там...
Но разве это возможно -
отгородиться от зимы стенами,
тёплыми улыбками
и разговорами?
И всё же сердце беспомощной улиткой
ищет уютную скорлупку.
Почему же я,
отвернувшись от стихотворения,
уставился в окно,
за которым нет ничего,
чему был бы я рад?
Наверное, потому что я вдруг понял,
что и мы с тобою
когда-нибудь встретимся там
и, обнявшись,
будем плакать снежинками?
Наверное, потому что зима -
это нездешняя тишина,
в которую падают мои
не долетевшие до тебя
чувства?
