ступени картина 4


­Мы закроемся здесь вдвоём
И начнём  убивать друг друга
Я не знаю, сколько пройдём,
Может круг, может четверть круга.

Или бешеная спираль
Нас обеих в себя заглотит.
Так и так, всё  одно не жаль,
Пропадать, так уж не в болоте.

А когда откроются двери
И одна из нас победит…
Понимаешь, ведь я не верю,
Что способна её  убить.

Ступени были старыми, каменными Рёбра их округлились, и оттого идти трудно. Под ногами хрустко и неустойчиво. Того и гляди, полетишь кубарем вниз, в темноту, неизвестность.
Она осторожно спускалась всё ниже и ниже. Не помнила, а, возможно, и не знала, как  долго находится  здесь .
Стены почти касались  её  голого тела. Серые. Сырые. Холодные. Безразличные. Только стены  и лестница, втиснутая в трещину безвременья.
Там, внизу, что-то было. Она это чувствовала. Чем ниже  - тем отчётливее.
Появился звук. Непонятый. Отстранённый. Пугающий, но и притягивающий, как огромный магнит металлическую пыль.
Неожиданно, сама по себе, вдруг, словно из воздуха, материализовалась дверь. Вот её не было и - бац! - упёрлась лбом в массивную, кованую, с причудливой ручкой и непонятной надписью.
Она замерла. На секунду. На миг.  Откуда-то из глубины всплыло: "Vita incerta, mors certissima".
Толкнула дверь. Но та не сдвинулась ни на йоту. От нечего делать прочла написанное вслух: "Жизнь непредсказуема, смерть — не подлежит сомнению".
Дверь с тяжёлым  вздохом медленно начала открываться. Глухо ударилась обо что-то. Замерла.
Не раздумывая вошла.
Ещё одна лестница, но деревянная, короткая, пологая. Шаткие поручни. В конце - ковёр. Цветастый. С непонятным рисунком. Внезапно очутилась посередине огромного зала. Рядом - кресло. Мягкое, с высокой спинкой, с округлыми подлокотниками, шерстяным пледом в крупную серо-оранжевую клетку. Почти вплотную к креслу - стол. Небольшой, на толстых львиных лапах. На столе - книга.
Забралась в кресло с ногами, укуталась в пыльный колючий плед. И тут... Свет, прежде путавшийся под ногами и выхватывающий, словно пристроенный на лбу фонарик, всего  несколько сантиметров из темноты, разбежался по всей комнате, стал мягким, тёплым, уютным. 
Она огляделась. Стен, потолка, пола не было. Книги. Старые, новые, совсем древние. В ветхом переплёте и сверкающие ещё невысохшей типографской краской. Всюду книги. Они образовывали круг, бесконечным цилиндром уходящий вверх, куда свет не мог добраться.
А под ногами - ковёр с иероглифами... Она наклонилась, стала рассматривать, силясь вытащить из памяти хотя бы несколько подобных закорючек... и, вдруг, отпрянула, задышала глубоко: "Никакой это не ковёр вовсе. Это же...". Дыхание перехватило. Сердце, качнув загустевшую кровь пару  раз, остановилось. "Ну. да! Это ж... папирус? Свитки... А она шла по ним. Господи... А та книга? На столе. Интересно..."
Толстая. В кожаном переплёте, потёртом, с кучей свежих порезов и застарелых грубых шрамов.  Взяла её бережно, будто боялась, что фолиант рассыплется от неосторожных прикосновений. Едва дотрагиваясь, погладила кожу, как бы желая залечить раны. Открыла...




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Другое
Количество отзывов: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 7
Свидетельство о публикации: №1210909431391
@ Copyright: Наташа Корнеева, 09.09.2021г.

Отзывы


Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1