Истина


­Какой же истины ищем мы, люди,
в пух и прах разодетые в тряпки обманов?
Ту страну, где светло и не пахнет смертью,
видят лишь бабочки да малые дети.

А я знаю одно: 
жизнь должна быть полётом голубя,
и ни одна война не заставит меня отказаться от этого знания,
даже если меня прошьёт тысяча пуль,
даже если мне в душу бросят гранату.

О солнце оболганной истины,
отдохни между строчек моих стихов!
Мне так светло от твоей простодушной мудрости,
так тепло, что хочется верить в доброго Бога.

Чу, неужели сердце моё стучится 
в дверь, за которой прячутся люди,
те, что будут рады моим цветам?

Всем жителям сжатой от страха планеты пишу я письма,
но понятны они только тем,
кому холодно и темно.

Дождётся ли влюблённых очей
свет моего обнажённого слова?

Или моё сердце по-прежнему 
будет протягивать свою правду луне,
как голодный мальчик,
принёсший больной матери 
горсточку земляники?



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Верлибр
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 11
Опубликовано: 28.06.2021 в 09:32
Свидетельство о публикации: №1210628424454
© Copyright: Артур Кулаков
Просмотреть профиль автора


Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1