О Высоцком


­­ 


Его гнали, топтали, травили.
А признать чтоб, так – Бог упаси.
Не то время – сгноили б в Сибири,
Как велось испокон на Руси.

Мы ж талантом его восхищались –
Он от Бога пришёл к нам таким.
Вместе с ним над «психушкой» смеялись,
В «Белой баньке» плакали с ним.
С ним вставали и с ним же ложились.
Из динамиков, чуть с хрипотцой,
Рвался он к нам из всех сухожилий,
Мы тянулись к нему всей душой.
С ним шли в горы, шли в море, в полёты.
Пел в столицах, в таёжных краях.
Его пели, хрипя до икоты,
Вертухай и зэка в лагерях.

Он как знал, что осталось немного,
Что кончается время его.
Летним днём, обернувшись с порога,
Он ушёл с нас не взяв ничего,
Но оставил нам всем свои песни,
Наш Высоцкий – певец и поэт!
И не верилось нам, хоть ты тресни,
Что мы есть, а его уже нет.

Стыд прикрыв и глаза крокодильи –
Ведь сегодня, не так, как вчера.
Вдруг признали его, полюбили,
Те, кто гнал его «на номера».
Он ушел, не дождавшись заката,
Ну а мы, с ложным чувством вины,
Вспоминаем его, как солдата,
Что вчера не вернулся с войны

/Из сборника «Рассказы ушедшего деда»/



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Авторская песня
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 11
Опубликовано: 21.06.2021 в 17:52
Свидетельство о публикации: №1210621423813
© Copyright: Геннадий Боченков
Просмотреть профиль автора


Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1