Рассыпанное пшено


­В беспорядке слова с небес 
Так и сыплют, куда хотят: 
Сделал вор на мешке надрез, 
А хозяева все храпят.

Запоздалый крик «Вора – бей!» 
Ничего изменить не смог: 
Это слово – не воробей, 
И проходит сквозь потолок.

Ты другому кому солги –  
Я-то знаю: нет кнопки «Off». 
Даже шапочка из фольги 
Не спасает нас от стихов.

Растерял их полночный тать, 
Словно лунное серебро. 
Остается лишь бормотать, 
Из двух зол выбирать добро.

В подсознании – тетрис фраз… 
Даже если в тартарары 
Спустит мир все, как в унитаз – 
Притягательней нет игры.

Все кладу я слова в ряды 
На раствор – на повтор слогов, 
Чтоб из глины да из руды 
Возникали дома богов.

Боги смыслов бесплотны, но 
Мы даем им слова, как плоть… 
Так рассыпанное пшено 
С голубями вернет Господь.




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика философская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 4
Опубликовано: 29.05.2021 в 19:10
Свидетельство о публикации: №1210529421611
© Copyright: Павел Великжанин
Просмотреть профиль автора


Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1