Горе.


­
Украли цыгане дочку мою.
Один на дороге я молча стою.
Руками тянусь, то назад, то вперёд,
От боли такой - перекошенный рот.

А время немного пройдёт с этих пор,
В дороге той встречу цыганский табор.
Там будет под дудку кричать и плясать,
Забывшая детство, отца, и не знавшая мать.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика городская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 10
Опубликовано: 20.05.2021 в 13:08
Свидетельство о публикации: №1210520420582
© Copyright: Владимир Поздняков
Просмотреть профиль автора


Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1