Ты примешь меня за мёртвого?


Если я закрою глаза и лягу на слипшуюся от крови землю, если я отброшу меч и перестану думать, ты примешь меня за мертвого? Ты заберешь меня? Ты ведь не посмеешь оставить меня живым там, где больше нет жизни? Ты не подлая, Смерть, я знаю. Я это точно знаю.

У тебя есть глаза – это огни, горящие искры и тела, пойманные в огненные сети, отражаются в них. Ты их видишь. Они горят и остаются лишь кости, почему-то очень белые и даже розоватые. Ты их видишь, я знаю. Твой взор так жаден, так яростен и ты пытаешься…

Учуять запах войны. Война – это кровь, это огонь и оскверненная болью земля: взрытая, расцарапанная ногтями агонизирующих, стоящих у порогов твоего чертога. Но ты знаешь этот запах, из века в век ты следуешь за ним по миру, жадно вдыхая, наслаждаясь и упиваясь. А мы привыкаем к этому запаху в битве и уже не можем ощутить его на себе.

Когда я был маленьким, я видел много раз, как собаки принюхиваются к тем, кому посчастливилось вернуться с поля битвы. Они чуют этот запах – твой запах, и боятся его. тогда я еще и подумать не мог, что сам насквозь пропитаюсь этим смрадом и совсем не пожелаю возвращаться. Какой смысл, если я один? Я совсем один…

Но ты это сама знаешь. Знаешь! Наблюдаешь за моими мучениями, дышишь кровью, питаешься плотью сгоревших и павших от меча. Ты питаешься от моих страданий и потому, да, я теперь ясно вижу твой замысел, потому не забираешь меня. Тебе не хватает смелости, доблести и честности, чтобы отнять мою жизнь! Вот так!

Почему так противно скрипит земля между пальцами? Почему в ней больше не чувствуется плодородности почвы, какой славились эти места? Что-то очень противное остается на коже и липкое, кажется, я уже не отмоюсь. Не земля! Не земля! Кровь. Въевшаяся кровь, заменившая ее жизнь. Как долго еще будет здесь эта липкость, ты знаешь? Я не знаю. Но я и не доживу.

Забери же меня, проклятая ты… прости, прости! Мучительно хочется глотнуть неба, но небо черно, и закрыто пеленою, через которую и свету не пробиться, и воздуху, и чистоте не пройти. Теперь так навсегда?

Забери…или оставь! Сделай хоть что-нибудь, не мучай меня! Мне не к чему возвращаться, но и умирать я не хочу. Это будет уже откровенным обманом, если ты, дав мне уцелеть, вдруг отнимешь мою жизнь. И я – тот, кто выжил среди резни вдруг умру. Как это…я умру?

Не отнимаешь жизнь, так дай мне неба! Пусти ветер, проклятая! Пусти, пусть он развеет этот смрад, смоет, сдует. Мне же нужно возвращаться…

Ах, да! Мне некуда возвращаться. Ты уже позаботилась об этом. Ты уже все рассчитала и я твой пленник. Ты не дашь мне смерти, оставив жизнь на поле мертвых, ты не дашь мне жизни, оставив на мне этот смрад гнили и разложения, эту тоску, этот серебряный плач по радости, который остается в призрачных душах где-то там, на Седых Берегах.

Проклятая, проклятая! На зубах что-то хрустит, но я даже не хочу разбирать, что именно. Поверь, не хочу. Мои пальцы в крови, они уже не удержат меч, и, даст небо, никогда уже не смогут его поднять. Мои доспехи в крови, но то не моя кровь… или моя? Я не чувствую боли, потому что твой запах сильнее, он перебивает все, что было для меня важно. Я не помню запаха дома, любви – в носу только этот запах и остался.

И на последнем пути нет равенства! Как это глупо, как это жестоко и как это смешно. Я смеюсь, но, наверное, я оглох, потому что я не слышу уже своего голоса…

Если я закрою глаза и лягу на слипшуюся от крови землю, если я отброшу меч и перестану думать, ты примешь меня за мертвого?



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Миниатюра
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 5
Опубликовано: 12.04.2021 в 11:19







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1