Писатель и поэтесса


Писатель и поэтесса
­«Я никогда не смогу понять твои стихи» - сказал он ей, когда они шли по тротуару рука об руку -  «Все эти образы не укладываются у меня в голове».

«Я никогда не смогу понять твои рассказы». - ответила она -  «В них нет символики».

«Ты просто копаешь слишком глубоко в поисках чего-то, чего нет. Слова это просто слова, и они обозначают то, что обозначают».

Они подошли к его дому и молча сели на крыльце. «Ты такая красивая, что даже слепой может это увидеть / твои глаза сверкают, как заходящее солнце, отражающееся в ряби озера / твоя улыбка сияет, как полумесяц посреди лета».

"Это красиво". - сказала она ему, улыбаясь.

"Я ещё не закончил. Покажу, как будет готово" -  он наклонился, убирая её шоколадно-каштановые волосы, и поцеловал её в лоб.  "Мне пора"

Она уехала к себе домой. А он пошел в свою комнату и включил свой ноутбук. И начал печатать: 

«"Я говорю, что люблю тебя, потому что твое счастье очень важно для меня. Мне нравится, когда ты улыбаешься из-за меня. Я чувствую себя нужным, когда ты обнимаешь меня. Ты видишь, как сильно я тебя люблю? Цвет твоих глаз стал моим любимым цветом с тех пор, как я тебя встретил. Мне нравится играть с твоими волосами и когда говоришь, что любишь меня. Я хочу, чтобы ты была счастлива. Ты дополняешь меня. Да, я люблю тебя."

В конце концов он удалил набранный текст, и не мог придумать, что еще добавить, поэтому сдался и вышел из системы.
Всю оставшуюся ночь он пролежал на кровати. Только в восемь часов зазвенел телефон.

"Да?"
"Как твоё письмо?"
Он улыбнулся: «Ужасно, у меня тяжелый писательский кризис»
"Может, мне приехать?"
"Ок, давай завтра"

Позже той ночью он снова работал над своей историей:
«Я знаю, что ты не самая красивая девочка в мире, но что-то в тебе заставляет мое сердце ликовать"

Нет, не то...

«Конечно, я разговариваю с другими девушками, но я не говорю с ними так, как я говорю с тобой. Конечно, эти девушки могут заставить меня улыбнуться, но они не заставляют меня улыбаться так сильно, как ты. Конечно, они могут меня рассмешить, но они не могут рассмешить так, как ты. Да, есть много других девушек, но никто из них не сравнится с тобой. Мое сердце уже привязано к тебе"

Как-то банально...

"Меня не волнует один секс. Меня не волнуют свидания на публике, чтобы показать нас милой парой и выложить  наши отношения инсте. Все, что меня волнует, - это быть с тобой и знать, что я тебя не потеряю.

Я не идеальный парень. Мы с тобой иногда ссоримся, а иногда кажется, что все идет не так. Но когда я делаю шаг назад и думаю об этом, я вспоминаю, насколько прекрасна жизнь с тобой на самом деле, и понимаю, что мне нравится быть несовершенным.

Ты рядом со мной, когда никого нет. Ты меня смешишь. Ты принимаешь меня таким, какой я есть. Ты лучшее, что когда-либо случалось со мной"

Он чуть не упал со стула, как вновь зазвонил телефон. Как быстро летит время.

"Привет, я буду минут через 10, я почти у тебя"

Она пришла. Поднялась в его комнату на втором этаже дома. И дала записку. Он её развернул и прочитал:

Кофе с привкусом волшебства.
За окном снег, метель, зима.
Тщетно кутаюсь в теплый плед.
Скрип порога… Тебя здесь нет…

Этот дом стал мне как чужой –
Тот, в котором ты был со мной.
Очень давит в нём тишина,
Я в гостиной теперь одна.

Наше счастье вернуть нельзя.
Время не обратить назад.
Дом холодным стал и пустым.
Нашу сказку развеял дым.

За окном всё быстрей метель
Стелет белую нам постель.
Я в ней чувствую волшебство.
Снег любил ты сильней всего.

В эту стужу, в холодный зной
Иногда слышу голос твой…
- Да, любимый, я здесь, с тобой.
Без тебя тяжело одной.

Ночью слышится скрип окна…
Видишь, милый, опять зима.
Ты любил согревать меня
И шептать мне: «Любовь моя…»

Тщетно кутаюсь в мягкий плед.
Очень жаль, что тебя здесь нет…
В сердце - нашей любви глава…
Кофе с привкусом волшебства…

«Это ... это красиво» - сказал он ей.

«Мы оба принадлежим искусству. Мы оба принадлежим писательству. Но мы оба принадлежим к разным группам».

«К черту групповую систему».  - они стояли в его комнате, смотря как за окном идёт снег, и он поцеловал её.

«Я люблю тебя, моя поэтесса».
«Я люблю тебя, мой писатель».

Стих: Костаника Лобода
Фото: Анастасия Заседателева
Модель: Анастейша Клюс



Мне нравится:
5

Рубрика произведения: Проза ~ Рассказ
Количество рецензий: 3
Количество просмотров: 78
Опубликовано: 09.04.2021 в 17:23
© Copyright: Игорь Левашов
Просмотреть профиль автора

Eliaa     (07.05.2021 в 15:32)
в жизни нужны поэзия и прозы

Светлана Севрикова     (11.04.2021 в 01:15)
Понравилось! Спасибо)

Костаника Лобода     (09.04.2021 в 19:34)
Очень трогательно:) Спасибо:)







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1