Сюжеты.


Иногда бывает, что писатели, особенно молодые, начинающие, или уже старые, исписавшиеся, не знают о чем писать дальше.
Это очень странно, ведь есть столько много тем, вечно новых и неувядающих.
Например, можно писать рассказы о животных; повести о любви, дружбе и счастье; драмы об изменах и убийствах; романы про войну и мир или о преступлениях и наказаниях.
Наконец, в крайнем случае, можно взять какой-нибудь малоизвестный исторический эпизод и описать его своими словами.
Можно писать как Зощенко в «Голубой книге», смешно; можно на полном серьезе, как Морис Дрюон, а можно нагнать жути, как Шекспир.
Фантазию можно не сдерживать и особо не стесняться, поскольку все равно никто ничего не знает, а те, кто знают, рассказов в газетах «Эфир для вас» и «Житомиряночка» не читают.
Если же вам не захочется корчить из себя умника, прочитав две страницы у Тацита или Светония, можно сочинять и так, на фуфу.
Так даже лучше:

«РИМСКИЕ КАНИКУЛЫ.

И вот представим себе, что мы, силою нашего с вами воображения, перенеслись в Древний Рим.
И вот мы в Древнем Риме, столице необъятной Римской империи.
Вот мы стоим посреди Рима, наискосок от Колизея, недавно построенного пленными евреями.
Уже с самого утра, в пятый день месяца гекатомбэона 3-го года 197-й Олимпиады, толпы народа стекались к этому величественному спортивно-развлекательному комплексу.
Вместе с людским потоком плебеев, всадников и сенаторов мы тоже оказываемся у входа в Колизей.
- А вы хоть римские граждане? – спрашивает контролер с небольшим копьем, подозрительно глядя на наши шорты и очки.
- Граждане, граждане! – говорим мы на чеканной латыни и продавливаемся внутрь.
Все вокруг такое интересное, такое экзотическое, драйвовое!
Рабы, судя по всему, все те же пленные угрюмые евреи, без устали налегают на рукояти насосов, похожих на гигантские пульверизаторы, распыляя в воздухе целые облака духов.
Аромат духов смешивается с запахом римских граждан, довольно-таки вонючим, зверинца и скотобойни.
- Слава, слава нашему дорогому императору, божественному Титу! – кричим мы вместе со стотысячной толпой болельщиков и со своих верхних мест наблюдаем такое, за что по каждому эпизоду у нас дали бы пожизненное, а то и Международный Гаагский трибунал…
Поздним вечером, усталые, довольные, накричавшиеся, мы сидим в харчевне на берегу Тибра и при свете масляных светильников кушаем древние гамбургеры из какого-то мяса и неведомых овощей; горячо спорим с соседями из-за отдельных моментов: «Неправильно он его проткнул трезубцем, судья еще не отсчитал!»; с уважением поглядываем на седых гладиаторов с деревянными мечами за соседним столиком и подмаргиваем гетерам.
Вино у них охренительное, похожее на «Киндзмараули» и уж, конечно, понатуральнее, чем в гастрономе «Железнодорожник».
Ночь тепла, засыпает великий город, черный Тибр журчит мимо нас в Тирренское море.
Нам не хочется уходить, тем более что на завтра Божественным Цезарем обещаны гонки колесниц и травля пленных евреев берберийскими львами.
Но делать нечего, пора и честь знать, и мы, снова силою своего воображения переносимся назад, в будущее, в наш гнусный и скучный, 21 век…»

Ну, как-то так. А можно описать, как мальчишки-спартанцы охотятся на земледельцев-илотов и убивают их для тренировки. Или написать рассказ о вавилонских невестах, обязанных в храме Богини-Матери Кибелы отдаваться любому чужестранцу за медный грош – это вообще лом!
Да мало ли, сюжетов валом – пиши не хочу!




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Рассказ
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 5
Опубликовано: 08.04.2021 в 22:31
© Copyright: Сергей Зельдин
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1