Грустит поэт, судьба его горька...

Грустит поэт, судьба его горька
Под тяжким гнётом будничного груза,
И ждёт, когда в районе потолка
Наградой за талант возникнет Муза.

С теорией дела его плохи,
Не чалился он в дебрях Литпричала,
И потому не ладятся стихи,
Хоть продолжай, хоть начинай сначала.

И вот дождался: призрачно легка,
Сквозь месячную пыль и паутину
Она спорхнула с лирою в руках,
На вираже чуть покосив картину.

И прорвало в разрушенной тиши
Стихов и рифм непаханное поле.
Ловите, литпричальцы, от души
Шедевр: «Я к вам пишу – чего же боле?..»