Пропажа


Конфета таяла во рту.
Сдирая облаков обои,
мы набирали высоту.
Сто человек, вошедших в "Боинг"
по-разному себя вели.
Кто водку пил, кто просто воду.
Всё дальше было от земли
и ближе, ближе к небосводу.
Пока тележка стюардесс
везла еду бортзаключённым,
исчез последний луч с небес,
и голубое стало чёрным.
Открыв мешки жующих щёк,
никто не думал о пропаже.
Лишь красный плакал маячок
на самолётном фюзеляже.
Никто не видел этот трюк.
Как руки огненного мага,
платок достали... и вокруг -
луна, и звёздная ватага.
Когда с дырявого холста
стряхнули крошки те же пальцы,
и на свободные места
уселись солнечные зайцы,
весь туристический десант
в ладоши хлопал - рейс окончен.
Я им кричал про чудеса
чередований дня и ночи.
Они в ответ - что неба синь -
простое свойство масс воздушных...
Нас вместе увезло такси.
Там было пыльно, липко, душно.



Мне нравится:
3

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика пейзажная
Количество рецензий: 1
Количество просмотров: 34
Опубликовано: 28.02.2021 в 23:07
© Copyright: Дмитрий Мурашов
Просмотреть профиль автора

Наташа Корнеева     (05.03.2021 в 07:52)
Ох, и все







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1