В дымке терриконы, как холмы, а за ними солнечное око смотрит через тучи и взаймы отдаёт энергию. С востока входит в комнатуху новый день, поживёт в ней, пожуёт начинку из моих кастрюлек, снимет дань и заляжет к вечеру в ночёвку, и залижет, аки верный пёс, все пустопорожние тревоги. Под куранты перебросит пас дате календарной и в отваге завтрашние завтраки войдут в комнаты, где жгут переселенцы время, как прибавочный продукт, и встречают утро, словно ленинцы. Ждут, когда окончится война, чтоб вернуться во свои во ясли. Жизнь смотает срок с веретена, нить её не оборвётся, если не просвищут пули из степи и не прилетит снаряд с начинкой, и не скажет ангел смерти: Спи и рассвета завтра нэ очикуй!