Здесь всё всему принадлежит (по обе стороны событий). И зверь, что на ловца бежит, и сам ловец в часы соитий с тоской (и Музой) и печалью. Здесь всё твоё, а я не твой. И то, что утром я встречаю в полёте от передовой обычной трёхлинейной пули (секунды три) зовётся жизнь. Здесь веют ветры в чистом поле, и по команде: Не ложись, сижу, не кланяясь осколкам, привычным, словно моль в шкафу. Здесь не лежать в стогах иголкам, но всё уложится в строфу. И я здесь притчей во языцех завис рубахой на ветру, на всех пристрелянных позициях всех запятых (и точек ру).