19 6 109. Мой, Пушкин


МОЙ ПУШКИН

Мой, Пушкин,
душу мне своим роскошным слогом,
от скверны беспросветной очищай.
В краю, разбитом подлым бандерлогом,
она звучит почти что, как прощай!
Или завоет вьюгой, скорбным плачем
зайдётся, как голодное дитя.
Мой Пушкин мной неистово оплачен,
оплакан. И испачкан, как дегтярь,
мой внешний вид. Не дельным человеком,
не думая о красоте ногтей,
живу, недельным циклом исковеркан
итоговых программных новостей
четыре года у Аэропорта,
где мины, град по взлётной полосе,
где в школе твой портрет и взорванная парта.
Хожу в бинтах больничных, как и все,
поверх одежд накрученных слоями
в гуманитарных буднях. В выходной
не выйти, не испачкав в минной яме,
усталую походку. Как стеной,
от города и света отгорожен
ржавеющей железной колеёй.
О, Пушкин мой, я очень осторожен.
Полтавою укушен, как змеёй,
прислушиваюсь к грохоту и гулу,
готов к дуэли, битве, тишине.
И верю Богу, и не верю Гуглу,
донашивая Гоголя шинель.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика городская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 12
Опубликовано: 07.02.2021 в 11:15
© Copyright: Павел Иванченко
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1