Стихи приходят утром, как конвой, чтоб взять и увести, и в Чёрный ворон погрузят грубо. На передовой стреляют днём и ночью. Чёрный ворох дурацких мыслей не включает свет, и тьма ещё соседствует с рассветом. Расстрел звучит почти, что, как Рассвет. И ты уже стоишь перед ответом за всё, чем жил, и что сложил в строку. А жизнь была, как битва, перманентна. И вот уж стих орёт: Ку-ка-ре-ку во глубине ужасного момента.