В датах скрыт смысл календарей,
Мёртвые выкрики мёртвых людей,
Тёмные мысли – в датах лишь ложь.
Те, кто рискуют, нарвутся на нож…
Ты убегаешь, ты сломлен зимой –
Пальцы царапают небо, но зной
Снова в груди разорвётся твоей.
Те, кто полюбит, сгорают быстрей…
Болью опять расцарапано всё.
Словно Кобейн, взять бы в руки ружьё,
Но что-то внутри не даёт умереть –
Право такого у нас больше нет…
В тихих словах растревожена жизнь –
Алый язык, словно тонкая нить,
Чертит тропинки в неведомый край.
Те, кто расстрелян, уходят вновь в рай…
Сотни страниц нам расскажут о том,
Как всех накажут в мире ином,
Но почему-то вокруг всё не так.
Тот, кто стрелял, и красив, и богат…
Болью опять расцарапано всё.
Словно Кобейн, взять бы в руки ружьё,
Но что-то внутри не даёт умереть –
Права такого у нас больше нет…
Я в сожаленьях запутался сам –
Ночь лишь даёт вдохновенье стихам,
Но и в стихах я запутался вновь.
Те, кто жестоки, находят любовь…
Болью опять расцарапано всё.
Словно Кобейн, взять бы в руки ружьё,
Но что-то внутри не даёт умереть –
Права такого у нас больше нет…
2002-06.02.2021 г.
