БОЛЕЗНЬ


Страну трясет от мания величья,
Не вспомнить уж, когда, кто укусил,
Построив град в болоте, без обличья,
В угоду извергу, угробив тьмущу сил.

Фундамент на крови, костях, обмане.
В гранит, как в рабство, загнана река.
Жизнь серая, во мгле, сыром тумане,
Дождь моросящий, низки облака.

Пейзаж угрюм, пропитан злобой склизкой,
Вход в Дантов Ад без мишуры, прикрас,
На камнях мхи, дыханье смерти близкой
Напоминают: «Здесь пробьет твой час!»

Что ж, величавей этого событья?
Где кони бледные, плюмажи, могил тлен…
А вся страна, как будто бы в забытье,
Из гроба восстает с своих колен.

Века потрачены, чтоб центром стать Вселенной,
А в результате лишь распад, надлом.
Царьград не покорен, «босфоры» с «дарданеллой»
Увы, пока на берегу чужом.

Но Бог велик, и с помощью Аллаха,
И полумесяц, сочленив с крестом,
(Возможно, подключиться и Галаха),
Чтоб наградить страну величия венцом…

Ах, успокойте наконец вы писиха,
Пускай увидит сон свой золотой,

Умолкнет и внезапно станет тихо…
У бешенства всегда конец такой.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Декадентская поэзия
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 30
Опубликовано: 03.02.2021 в 17:49
© Copyright: Михаил Брук
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1