Крест на пищевой цепочке, в окнах храма витражи, сердце в печке, деньги в пачке, поворотов виражи. Это жизнь. Старухи Парки ткут, и вяжут, и прядут. После порки ходишь в парке ветром новостей продут. Молча скушаешь продукт, чмокнешь в личико салфетку, встретишь друга прошлых лет (с кем бы не пошёл в разведку), передашь жене привет. И уснёшь в подлунном мире в меру мира и войны. Сивый месяц, словно мерин, ходит, и уже видны сквозь шкалу просветов зори – значит, скоро и подъём. Сон, как будто опозорен, не пришёл побыть вдвоём.