Любовь моя, Владимир Маяковский. Он первый мне стихом пробил аорту. Я был подростком. Как детёныш конский, бродил по городу, его стихами вспоротому, и бил копытом землю от восторга. Открыл меня, живущего во мне, его напор и ритм. Души конторка портачила стихи во глубине донецких руд и околотков быта. Я жил тобой, влюбляясь и греша. И ничего, Владимир, не забыто, что грифелем души, карандаша нанесено тобой на памяти скрижалях. История всегда идёт вперёд. Ушли гиганты слова. Очень жаль их, но доктор Время взяток не берёт.