Быть может, подфартит хоть в среду...


Их сонмы... Заняты игрой,
Что поглощает оголтелых.
И ты - не первый, не второй.
Запишешь ход на пожелтелых...

Расписки, клятвы и долги -
Круговорот пустых иллюзий.
Жестокие за дни торги,
И страх - не показаться "зюзей".

И в муравейник - там твой враг,
Борьбу вести с каким-то смыслом...
Среди таких же бедолаг
Озон искать да в углекислом...

Затеял эту кто игру?
Давно забыт первоисточник.
И гнётся с болью на ветру
Заиндевелый позвоночник.

Фаланги сжав, идём в финал,
В душе надеясь на победу...
Но не сработал терминал...
Быть может, подфартит хоть в среду...

И кто сказал, что: "Брат, пора!"?
Какое братство на ристанье?
Кто вымолвил, что: "Жизнь - игра"?
Ну так - на "тройку" оправданье...




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика философская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 18
Опубликовано: 21.01.2021 в 09:50
© Copyright: Лёля Панарина
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1