Пуля летит на встречу с моим виском (или сердцем, что в принципе безразлично). Я бреду (подпоясанный) с туеском, полным строчек, як в личном сообщении любящих на Фейсбуке. Как я рад погружаться теперь в него: во смешные азы и веди, буки, дочитываясь до сердечка (до одного). Пулька летит, именуемая пословичной дурой. С нею мухи, пчёлы, да сорочие воронёнки. А я заигрываю с клавиатурой – и все мои разведённые породнёнки увеличиваются возбуждённым соском. Я летаю круглым отличником, дураком, с пулей, не повстречавшейся со виском. Колоколовали колокола, да не вылавировали (ни по ком).