Выхожу один я, на дороге тихий день, прохладный и сухой. Осень осыпает некрологи жёлтой, неразборчивой трухой на грунты, мощёную щебёнку и на грядки в крохотном саду. Мне тоскливо, как в беде ребёнку, с прошлым я развёлся по суду, с будущим пока не ознакомлен, в настоящем беспросветный цвет. Дерево замшелое у комля – это я, вростающий в рассвет.