Сердце, как нищий, о чём-то просит, лишь бы дали, заметили, пожалели. А губы бормочут заморский прозит, бо от сухости трезвенной поалели. Может, смочить сухие сухим, сколько радости мне осталось. Я вжэ старенькой, як Осоавиахим, и усталость рифмуется мной с отсталость. И не смотрят младые жонки, а девицы морщатся, сторонясь. И порты протёртые складкой жопки не напомнят миру, что был я князь, и скакал с верхом, и кудрявил гриву и коням, и девам в любой черёд. И, як Ося Бендер, мечтал про Рио … (если память ветреная не врёт)