И мы когда-нибудь умрём...
И мы когда-нибудь умрём.
И нас подхватит тот же ветер,
что, наигравшись с фонарём,
ворвётся к мирно спящим детям,
устроит в комнате сквозняк,
погладит нежно внучки кожу.
Мы будем рядом, но никак
впервые их не потревожим.
Когда залает рыжий пёс,
и втянет воздух мокрым носом,
( Он не умеет плакать. Слёз -
чужих он также не выносит ).
Мы будем…, нет, уже ушли.
На краткий миг остановили
для нас вращение земли.
И не вернуться больше… или?
И нас подхватит тот же ветер,
что, наигравшись с фонарём,
ворвётся к мирно спящим детям,
устроит в комнате сквозняк,
погладит нежно внучки кожу.
Мы будем рядом, но никак
впервые их не потревожим.
Когда залает рыжий пёс,
и втянет воздух мокрым носом,
( Он не умеет плакать. Слёз -
чужих он также не выносит ).
Мы будем…, нет, уже ушли.
На краткий миг остановили
для нас вращение земли.
И не вернуться больше… или?
Мне нравится: 1 |
Рубрика произведения: Поэзия ~ Мир души
Количество рецензий: 5
Количество просмотров: 16
Опубликовано: 09.01.2021 в 23:43
Количество рецензий: 5
Количество просмотров: 16
Опубликовано: 09.01.2021 в 23:43
© Copyright: Дмитрий МурашовПросмотреть профиль автора
Дмитрий Мурашов (10.01.2021 в 00:36)
Когда-нибудь будет такое возможно.
Земля остановится, выплюнет тело,
и дальше умчится автобус-гармошка,
набитый людьми. Изнутри запотело
скафандра стекло. Поворотом верньера
к себе придвигаю Плутон и Юпитер.
Нет, мне не туда. Мне - сейчас на Венеру.
Там город у Моря по прозвищу Питер.
Стучатся в окошко зелёные волны.
И стоило ехать, чтоб снова наткнуться
на призрачный Зимний, на ветреный Смольный,
на воду такого знакомого вкуса.
На небо. Закрыто всегда облаками.
Как в городе П. Даже если я вышел
с планеты, то память большими глотками
вливает в меня и колодцы и крыши.
И кухонный запах, и грохот проспектов
И кажется, за миллион километров
я - дома... Здесь свет, чуть смещённого спектра,
и ветер. Здесь дня не бывает без ветра.
Когда-нибудь будет такое возможно.
Земля остановится, выплюнет тело,
и дальше умчится автобус-гармошка,
набитый людьми. Изнутри запотело
скафандра стекло. Поворотом верньера
к себе придвигаю Плутон и Юпитер.
Нет, мне не туда. Мне - сейчас на Венеру.
Там город у Моря по прозвищу Питер.
Стучатся в окошко зелёные волны.
И стоило ехать, чтоб снова наткнуться
на призрачный Зимний, на ветреный Смольный,
на воду такого знакомого вкуса.
На небо. Закрыто всегда облаками.
Как в городе П. Даже если я вышел
с планеты, то память большими глотками
вливает в меня и колодцы и крыши.
И кухонный запах, и грохот проспектов
И кажется, за миллион километров
я - дома... Здесь свет, чуть смещённого спектра,
и ветер. Здесь дня не бывает без ветра.
Дмитрий Мурашов (11.01.2021 в 00:02)
Не знаю как писать сонет.
Не отличу хорей от ямба.
А мне твердят , что я поэт
и произносят дифирамбы
А я читаю до утра
Кенжеева и Шестакова.
И в голове моей –дыра,
и на губах моих оковы.
Мне лучше не произносить
слов, поэтически высоких,
когда вокруг как керосин
чужие пламенеют строки
и я иду на этот свет
и кожей ощущаю жженье…
Мне говорят, что я поэт,
а я –всего лишь отраженье
Не знаю как писать сонет.
Не отличу хорей от ямба.
А мне твердят , что я поэт
и произносят дифирамбы
А я читаю до утра
Кенжеева и Шестакова.
И в голове моей –дыра,
и на губах моих оковы.
Мне лучше не произносить
слов, поэтически высоких,
когда вокруг как керосин
чужие пламенеют строки
и я иду на этот свет
и кожей ощущаю жженье…
Мне говорят, что я поэт,
а я –всего лишь отраженье