Тут столько русского, родного

Зима. Январь. Москва. Кусково.
Морозный воздух. Свежий снег.
Тут столько русского, родного,
Что хватит, кажется на всех.
Под небо... липы вековые
Взрастила матушка земля.
А клёны - вехи верстовые,
И словно стелы - тополя.
Берёзы плачут чернью веток,
О чём-то... давнем и былом.
И вечер матовых расцветок
Темнит прогалы меж стволов.
Пруда явилась белоснежность,
Где льдом... сковало берега.
И неба серая безбрежность
Пятном стекает... на снега.
Шумят сирени как живые
На ветках воробьёв... хвосты.
И словно псы сторожевые,
На страже вечности... кусты.
На землю тихо ночь ложится,
Темнеет... розовый дворец.
А дуб, всё продолжал, молиться,
Как будто он – монах чернец.