Ил-4



Кто полёт запретил? Где ракета – на взлёт?
Мои баки с утра – под завязку.
И торпеда в замках, и готов пулемёт.
Я не верю в «гнилую» развязку.

Мне плевать на туман, на косые дожди,
Не боюсь я раскисшего поля.
Что стоишь, командир? Почему «Подожди»?
Что мы ждём? Время быть нам над морем.

Наконец-то расселся весь мой экипаж.
Мы сегодня в «свободной охоте».
Командир, заложи после взлёта вираж,
Эй, стрелок, чтоб не спать на работе.

Высота – три пятьсот. Воздух лижет бока.
«Штурман, - курс? И проверить приборы!»
Больше часа плывут подо мной облака,
И поют свою песню моторы.

Цель одна, но на всех: кровь из носа – найти
Плавсредства их: хоть транспорт, хоть баржу.
А найдя – потопить, невредимым уйти,
И до ночи вернуться на базу.

Я пробил надоевшие мне облака,
А внизу лишь свинцовые волны.
Где же то, чего ради летели сюда,
Да и баки мои уж не полны.

Жжём бензин. Вечереет. Пора бы домой.
«Не везёт», - слышу голос радиста.
«Командир, вижу цель – справа сорок – конвой…»
«Штурман, что там?» - «До цели – пять триста!».

Я рванулся вперёд. Прижимаюсь к воде.
Выбираю что там «пожирнее».
Альтиметр мой сполз и «лежит на нуле».
«Командир, доверни чуть правее…».

Мы слились воедино, в смертельный кулак.
Перегрузки и трах – вне закона.
Но и там ведь не тёща – смертельный наш враг,
Ощетинились их эрликоны.

Смерть на смерть – чья возьмёт?
Сталь мне плоскости рвёт.
«Сброс! Пошла!». – Я - в вираж и с набором,
А в кабине трещит, а в кабине ревёт…
Слава Богу – не в бак, не в моторы.

Командир, дай мне «малый». Дойдём налегке.
Я же Ил. Я живучий. Дотянем.
Мы всего лишь дымим. Они – с креном в огне,
Кто кого, это мы ещё глянем.

Плексиглас на куски. В фюзеляже дыра.
«Штурман, курс? И проверить приборы!»
Слышишь? Нет, командир? Плохи наши дела –
Клинит руль, зачихали моторы…

Дотянули. Дошли без огней в полутьме,
Наглотавшись дыма до рвоты,
С лопастями во «флюгер» на правом крыле,
Мы пришли из «свободной охоты».

Я валюсь на крыло. Полоса поперёк.
Дайте свет! Дайте свет, мне, слепому!
И на землю – плашмя, словно пьяный об лёд,
Нынче я не могу по другому.

Меня тянет хвостом на чужой капонир,
Вот сейчас превращусь в груду лома…
Обошлось! Тишина. Что сидишь, командир?
Вылезайте. Приехали. Дома!



/Из сборника «Рассказы ушедшего деда»/








Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Авторская песня
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 11
Опубликовано: 07.01.2021 в 11:50
© Copyright: Геннадий Боченков
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1