19 Д 68. Высоцкому


19 Д 68. Высоцкому

В нашем доме по бедности почти не было книг. Я вырос на синих макаронах и Высоцком. Сначала в фальшивом гитарном варианте на пустырях, а потом на всём, что приносила в авоське Цивилизация. Вершиной этого общения был его концерт, на котором я его видел, а он меня слышал. Его многие видели, но не всех слышал он. Для меня это очень важно, но не самое главное. А суть в том, что он засеял мою не начитанную душу своей поэзией, бесчисленными подробностями и фактами прошедшей и текущей тогда жизни, и сказал им: Плодитесь и размножайтесь!
***
Владимиру Семёновичу

Погиб поэт – и нас не стало.
Точнее, стало всё другим.
Мы не стоим у пьедестала,
и не звучит державный гимн.
И это так уже достало!
Смотри и слушай, но не лги.
Молись, чтоб время пролистало
и отпустило все долги.
1980.
***
ВЫСОЦКОМУ

Я был подростком в шестьдесят шестом.
О друге песню мы из Вертикали
гитарили фальшиво, а потом
по кругу кольца сигаретные пускали.
В семидесятом стал призывником
(до этого, влюбился в стюардессу).
И всякий раз мешал мне в горле ком,
когда он пел Задержку на Одессу.
Служил я у Нейтральной полосы
(была ещё контрольно-следовая).
Считали мы до дембеля часы,
ему под звон гитарный подпевая.
Мы вместе с ним рубили уголёк
(под хриплый голос порожняк не гнали).
Он сжёг себя стихом, как мотылёк
и не узнал, как всех нас распинали
и расчелночили по пятой по графе
в свои национальные квартиры.
А в сердце – Кони скачут по строфе,
и в бой ведут Штрафбаты командиры.
Закончилась Охота на волков,
раздали клоунов на Бале маскараде,
рвёт Гамлет в клочья цепи из оков.
Ну, протопи ты баньку, Христа ради!
***
ВЫСОЦКОМУ

Ты был на нашей стороне
всегда и присно, да и ныне
(ни разу не быв на войне).
Опять идут по украине
солдаты подлой группы Центр,
и с запада не правый правый.
Всё выше смертности процент,
и каждый батальон кровавый
идёт насиловать Восток
и ставить гордых на колени.
Привычна смерть и знает толк
Кий в геноциде поколений,
а Лыбидь в рабство отдана
в Европу, геи Щек с Хоривом.
А кони скачут, и по гривам
смерть чёрной лентой вплетена.
Ну, чуть помедленнее, кони.
В европе кнут, а доллар плеть.
И беззаконие в законе.
Живых шахтёров в землю клеть
опустит, а двухсотых сотни
схоронят с почестями в грунт.
Слеза, и пот, и кровь не сохнут,
морщины памяти не врут.
***



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика городская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 7
Опубликовано: 06.01.2021 в 07:50
© Copyright: Павел Иванченко
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1