Солнце садится наискосок, веют ветры послеобеденные. Туча, дырявая, как носок, дождит. По краю бездны я (или лужи) иду с зонтом, прячась от взглядов и попаданий. Истрёпанный нервно, как книжный том, довольно древних годов изданий. А до весны ещё две зимы и осень, промозглая декабрём. И хочется счастийка взять взаймы, да больно гордые – не берём чужую радость, как корм с ладони. Буду в спокойствии век коротать. Чем ближе к вечеру, тем всё бездонней лужи и ложи, размером с кровать.