Зима мокра й холодна Наче арктична риба Каласта, Наче плющ отруйний в лісі лисиць, Наче білий мох білого дня Касте Суму Нашіптує сни вужа. А Місяць-невдаха нашіптує: «Сон це не страшно…» (Він знає. Як не він то ще хто…) А може Місяць це теж яблуко – Але не осіннє, а кам’яне, Що надто довго висіло На невидимій гілці минулого І не падало в оцю безодню Ніщо, А кам’яніло, сіріло, мертвіло – Бо бачило сон – надто ніякий, Надто одвічний – про вир круговерті – Той самий. Отой, що завжди. Хотілось заснути – заблукати у сни їжака, Разом з колючим філософом межичасу Бачити зоряну ніч (над листям торішнім). Сон – це не страшно. Той безхатько правий. Той блукач. Той кулястий ліхтар. Той волоцюга. У яблучних снах Буду пити срібним кратером сидр. А може й кальвадос – іспанський. У снах.
Рубрика произведения: Поэзия ~ Верлибр
Ключевые слова: верлібр, модернізм, Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 13
Опубликовано: 02.01.2021 в 15:25