Московский ребёнок...


Московский ребёнок. Течёт через сито
любовь твоей мамы и бабушек ласка.
А маленький мальчик играет в бандитов,
меняя костюмы и путая маски.
Вот он нажимает курок пистолета.
Стремительным маршем, внезапной атакой,
напротив прихожей, в глуши туалета
в заложники взяты медведь и собака.
Китайский наручник, конечно, непрочен.
И плюш не разрежет пластмассовый ножик.
Да, что вы… Наш ангел ещё непорочен.
Он просто играет. В мелькании ножек -
стремление с детством расстаться быстрее.
Тогда можно будет купить настоящий,
и лезвие (больше, длиннее, острее)
не прятать от мамы в игрушечный ящик.
Тогда он истратит реальные пули,
и шанса не будет на перезагрузку.
Готическим шрифтом, гуляя с питбулем,
забор разукрасит - Россия для русских.
Он будет хорошим, и солнце веснушки
рисует на щёчках… Он просто играет -
у каждого детства свои погремушки.
Я изгнан оттуда, как Ева из рая
в году слишком давнем, чтоб помнить причину…
Мы разные очень, мы жутко похожи.
Он будет хорошим. И нож - перочинным,
собака - болонкой, жена - чернокожей.



Мне нравится:
2

Рубрика произведения: Поэзия ~ Мир души
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 16
Опубликовано: 28.12.2020 в 01:41
© Copyright: Дмитрий Мурашов
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1