Мир затих смятением в подмозге, напоров боков и косяков. Вечность снова прибегает к розге, чтоб пороть беспечных дураков. Вертится в гробу, как вентилятор, Дарвин Чарльз (и Маркс не отстаёт). Новости с утра, как калькулятор, подытожат смертность лепт и йот – дань неправой правящей верхушке. И низушка так себя ведёт, что уже в гробу товарищ Пушкин с Достоевским пишут Идиёт каждому живущему с поправкой на текущий слухами момент. Доктор Чехов выписан со справкой, а Булгаков (это аргумент) предрекает вирус Бегемота у домашних тапок и котов. Призрак по Европе почему-то (я судить об этом не готов) обогнал Китай и ныне в Штатах (а у нас обычная стрельба). Недостаток в операх, кантатах вводит в шок культурного раба. И в церквах смятение и требы требуют остаться по домам. Не решает ребус даже Ребе, некому засиженным умам застелить Прокрустовое ложе. Но пока покой на Полюсах. Был бы я значительно моложе, пробежал бы городом в трусах, делал бы спортивную зарядку, обливался смехом бы, водой, засевал бы корнеплодом грядку и молочный повышал надой.