И 52. Вьются свитки отроковиц


Вьются свитки отроковиц
птиц, исшедших из скорлупы
этим летом в глуши провинций.
С топорами, зарытыми у тропы,
что войной именуемая с трудом.
В промежутках уничтожений,
я, как фельдшер, врачую болезный дом
и пишу не печатный дискретный том
допущений и унижений.
А они над ухом берут бемоль
(или что там) седьмой октавы
дней недели. В шкафах платяная моль
ест не платья, а те составы,
из которых скроен пиджачный борт
без гвоздички в лацканах меж пробоин.
А в кровати с гайкой развёлся болт –
и тоскливо теперь обоим.
А без них у лежбища моего
отвалилась ржавая в пятнах ножка.
А в Суде Свидетели Иегов
не соврут. Поживу немножко
(с их правдивых слов) в глубине двора,
пресмыкаясь подножным кормом.
А на небке светит, как точка Ра,
добавляя к диетным нормам
по пустыне гидствующий Моисей,
выводя из рабства (или терпения).
И над этой смирной округой всей
вперемешку разрывы и птичье пение.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика городская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 11
Опубликовано: 17.12.2020 в 09:11
© Copyright: Павел Иванченко
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1