И 39. Я помножил нож на сало


Я помножил нож на сало
(результат не стоит свеч).
Круассан лишает сана.
Чтоб спокойствие сберечь,
вспомнил мудрые цитатки,
принял меры (грамм по сто).
У вина в сыром остатке
кружит сердце вальс Бостон.
Холодно, ещё не осень,
а всего антициклон.
Вечность любит цифру восемь.
Детству память и поклон,
девству мужества в избытке
(и на белом, чтоб коне).
Счастья робкие попытки,
не печальтесь обо мне.
Разделю любовь на соло
и умру, как Соломон.
Входит вечер тихо, сонно
(как артерия). Комон,
приходи, банзай с вонзаем,
возраст сакуры в цвету.
В полночь с дедушком Мазаем
пулемётную вплету
ленту в стиль противоречий.
Аре Рамы взрывволной
выбиты, а части речи
подневольны в выходной.
И летит (осколков, ради)
мина в гущу кислых мин.
Вот и места нет в тетради.
Господами окормим,
входит Возраст в пик распада.
Рань на розовом коне
догорит на дне лампадок,
и засохнет на окне.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика городская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 10
Опубликовано: 17.12.2020 в 05:24
© Copyright: Павел Иванченко
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1