Митингуют волны и вот, шипя...


* * *
Митингуют волны и вот, шипя,
на песок выбегают, как футболисты.
За Кронштадт опускается солнце — истый
копьеносец, оставшийся без щита.
Берег пуст. Как расстрелянный из баллисты,
павильон стоит в колпаке шута.

Мы сидим — поседевший дворовый пёс,
и жена-хромоножка, и сам я, старый
славословий создатель, певец берёз —
мы сидим и друг друга зовём Шушарой
и Топтыгиным. Шутка ли: Медведём!
Даже кажется: вот отступило горе!

«А когда, — я подумал, — мы все уйдём,
будет мчаться другая Земля в другом
измерении: сосен вершины, взморье
и высокое небо в его нагом
совершенстве. О, милая, босиком,
мы, пространство отмеривая шажком,
и рука в руке (человек единый),
ни о чём не жалея, тропой звериной
ускользнём, синеватым рассеиваясь дымком».



Мне нравится:
2

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика философская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 21
Опубликовано: 15.12.2020 в 00:48
© Copyright: Сергей Николаев (Аствацатуров)
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1