Обратная сторона Земли вертится в сердце, переминаясь. Всех непокорных дожди замели. Память, как нация коренная, помнит и ждёт отголоски вдали всех голосов, отлетевших с листвою. Реалистично, как у Дали, всё, что не дружит теперь с головою. Осень пластинкой затёртой кружит, напоминающей О из винила. Вечер, как белыми нитками сшит. Осень, меняясь, не изменила.