Я твой аленький Цветочник (бескорыстный в мелочах). В свете интернетных точек я практически зачах. И сижу, как прыщ на клумбе, поливая матом дождь. Из Америк и Колумбий ты, как облачность, придёшь. Я взрыхлю тебе причёску, уминая ткань корней. Я спляшу тебе чечётку, каблуком признаюсь в ней, как лишён я удобрений в публикациях строки, как навозом одобрений бочкомёдят отроки. Я в твою Иван да Марью внутривенно загляну. Постигая прелесть марев, я, как лён, к тебе прильну. И, как клён я твой тверёзый, разрумянюсь у плетня. И, степеннее берёзы, не отвергнешь ты меня. И блажен, кто не попался в эпицентр ударных волн. Донкихотно, санчопансно, я скажу тебе: Комон! Ну а ты, сестра порока (или краткости талант) вспыхнешь счастьем прежде срока, словно город Нидерланд!